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Sud, taranta, pizzica e sogni nel viaggio di Maria Grazia Trivigno

È quasi l’alba. Tutti dormono, senza vita sui sedili. Il torpore silenzioso è rotto solo da un sobbalzo del pullman in corsa: un fremito di cembali. Altro dosso della strada, altro tintinnio. La tammorra riposa, poggiata nello scomparto in alto, ma per un attimo è scossa, un sussulto nel primo chiarore che annuncia il giorno. È toccata in sorte la stessa cosa curiosa, alle tammorre e ai cristiani quando sono troppo stanchi: hanno uno scatto involontario mentre riposano, finalmente, dopo una nottata senza fermarsi mai. Magari fosse solo questione d’una notte, il fermento è iniziato da prima, dal primo pomeriggio, quando un gruppo nemmeno poi così sparuto di lucani è partito su un pullman da un paese neanche poi così noto, Accettura, alla volta di Melpignano. La musica,  quella potente e irrefrenabile, era ovunque, su ogni sedile, attaccata ai vetri e per terra, seduta perfino al posto dell’autista. Era in ogni angolo di quel pullman in viaggio, destinazione follia.Non è ancora giorno. Prima di riassopirsi, la tammorra stiracchia la sua pelle secca e si guarda intorno. Osserva tutti i suonatori e danzatori, pizzicati dal tramonto fino al mattino, finalmente placati da un’incoscienza rigenerante. Veloce occhiata ai suoi compagni d’avventura, altre percussioni e chitarre. Dormono anche loro. Se qualcuno non batte il bongo o non pizzica le corde, loro non prendono vita. La tammorra è diversa, vive di vita propria. Ci vuol poco perché i piattini metallici scoppino in una specie di risatina soffocata. Se la ride, pensando a cosa ha combinato tutta la notte.La tammorra guarda fuori dal finestrino. Ulivi, solo ulivi, ancora ulivi. Le insegne stradali scivolano via, e con loro scivola via la grande avventura onirica d’una notte chiamata Salento. A tratti soffocata dal caldo umido e dalla quantità impressionante di gente.
Si è divertita un sacco la tammorra, tutti hanno fatto all’amore con lei stanotte. È stata lei per una volta la regina. E nel viaggio d’andata, quanto ha riso e ballato. Ma no, il bello deve ancora venire, le dicevano, e lei stentava a crederci. Poi questi benedetti giovani l’hanno portata in un prato enorme dove c’era tanta gente, si è stesa un po’ sull’erba, un panino, un sorso di vino. E dopo il tramonto non s’è capito più nulla. Quante sorelle, di ogni forgia e dimensione, sembrava il raduno mondiale delle  tammorre. In coro qui e là, un po’ con tutte. Allora i giovani avevano ragione.Sul palco c’era un tizio- la folla lo acclamava, “Goran!Goran!” – che ha portato in scena tutta un’altra musica, con ottoni prepotenti. Caspita se alzavano la voce. Però c’è voluto poco, e la tammorra e gli ottoni hanno fatto amicizia: pizziche e tarante tinte di ritmi zingari e zigzaganti che vengono dalle Terre oltre il mare, dal lato da cui sorge il sole. Sul palco, luci e luminarie strane che formano volti, mani, numeri, animali. Senza appigli con la realtà. Sembrava tutto un sogno, appunto.Canti d’amore e morte, e il motto di una sera che insegna: è normale impazzire ogni tanto. D’amore si può impazzire, e si impazzirebbe al pensiero di dover prima o poi morire. Ecco perché vale pena celebrarla con euforia, l’unica cosa che sembra infinita mentre la vivi, ma che non lo è affatto: la vita stessa. La tammorra ha capito tutto, la vita le pare solo una pizzica un po’ più lunga delle altre. Più lunga di quel pezzo che i musicanti non fanno finire mai , e ripetono centinaia, migliaia di volte, quella che fa ‘lu core meu, meu meu meu lu cavaliere tou’..

Maria Grazia Trivigno

Al tramonto tutti in villa, si fa Poesia.  Tutti in silenzio, rapiti. E l’incantesimo a Luciano Nota è proprio riuscito. Nella Villa Comunale di Accettura, ha avuto luogo, il 13 agosto, la presentazione della silloge poetica “Tra cielo e volto” (Edizioni del Leone, Prefazione di  Paolo Ruffilli, postfazione di Giovanni Caserta), alla presenza del sindaco Buonanova, del vicepresidente della Provincia di Matera ass. Bonelli e dello stesso prof. Caserta.

Nato ad Accettura, Luciano Nota vive da dieci anni a Pordenone. Torna a casa, dove tutto ha avuto inizio. Vola oramai Luciano, lo sguardo vispo sotto il cappello di paglia.  Vola e compone ascoltando i Pink Floyd; il suo album preferito è Atom Heart Mother, “madre dal cuore atomico”. E volano le parole che popolano i suoi  versi: facile leggere nel frequente motivo del volo – ha detto il prof. Caserta – un ritrovato slancio verso la vita. Ancora struggente, eppure ormai liberatorio, il ricordo della mamma, onnipresente, tanto da intitolarle una lirica “25 agosto”, data della morte della mamma. Ricorrenza spartiacque nella vita di ciascuno, perché un senso di solitudine entra nelle viscere, irreversibile.

Alla lettura di “25 agosto” Luciano si commuove.  Un brivido d’emozione attraversa l’aria, si propaga e scuote tutti.  Ed ancora: la rabbia dell’artista che, inesausto, interroga  Dio, indifferente alle vicende umane (“ci adocchia ancora fango / l’Imperituro”).  Eppure, l’ottimismo della volontà sta prendendo il sopravvento sul pessimismo dell’intelligenza (Ruffilli), il poeta può finalmente librarsi in volo, sollevarsi al di sopra della terra nera (“Sopra la terra nera”, Campanotto 2010). La rondine diviene simbolo. Ad ogni primavera riporta con sé la madre: resurrezione della rondine in croce di un altro ben noto “X Agosto”.

Che Nota sia cresciuto consumandosi sui versi di Leonardo Sinisgalli e Raffaele Carrieri, lo si intuisce dall’intensità delle sue parole, dalle conclusioni inattese, dal sapiente, raffinato, inusuale adoperare significanti e significati. E lo slancio è solo una trasfigurazione del concreto: grandiosa consacrazione poetica di una natura morta.

La nostalgia sfinisce il pubblico alle rievocazioni potenti di ciò che una volta era la Lucania. I giochi da bambini, mangiare pere e mollica, mangiare i cardi. Avrà fatto un certo effetto anche a tutti gli emigrati tornati ad agosto, nella terra che ancora chiamano “casa”. Avranno forse pensato: qui il tempo si è fermato. Le donne lucane soprattutto – dice Luciano Nota:

”le puoi ancora incontrare / con le bluse rammendate e scialli neri / poggiate agli usci delle case. / Col santino nel grembiale / parlano ligie dei figli lontani / limano con cura i grani dei rosari. / Sono loro le anziane lucane / abili querce che sfuggono i tempi. / Con gli occhi dipinti d’antico   /e la tremola mano / sembrano tutte mia madre”.

Maria Grazia Trivigno